La primera vez que me follaron con el cinturón de cuero de mi jefe

Yo nunca pensé que un cinturón podría ser tan sensual —hasta que lo vi colgando del respaldo de la silla de cuero en su oficina, después de que cerrara la puerta tras de mí y me dijera: «Siéntate. No te muevas. Y no te quites ni una sola prenda».

Era jueves. Yo trabajaba en el área de logística desde hacía poco más de seis meses. Él, el director de operaciones, tenía 42, era alto, de hombros anchos y voz grave que bajaba un tono cuando hablaba conmigo —como si siempre estuviera a punto de darme una orden, pero también de susurrarme algo que me hiciera estremecer. Yo lo había notado desde el primer día: la forma en que sus ojos se demoraban un segundo más de lo necesario en mis manos mientras me pasaba un informe; el leve fruncido de ceño cuando me inclinaba para recoger algo del suelo y él, desde su escritorio, podía ver el contorno de mi trasero bajo la falda plisada; el silencio denso que se instauraba en la sala de reuniones cuando entraba, y que, por alguna razón, se volvía más espeso si yo también estaba presente.

Nunca había tenido una relación sexual con nadie de la empresa. Ni siquiera había besado a nadie desde que salí de la universidad. Todo eso cambió aquel jueves, cuando me llamó para revisar un reporte urgente —a las 19:45, cuando todo el mundo ya había salido.

—¿Te queda mucho? —preguntó, sin mirarme, mientras tecleaba algo en su computadora.

—Poca cosa —respondí, con la voz un poco más aguda de lo normal.

—Quédate. Quiero que lo veas tú también.

Y así fue como, al poco rato, la oficina quedó silenciosa. Solo el zumbido del aire acondicionado y el tictac del reloj en la pared. Él se levantó, se quitó la corbata con un gesto lento, como si ya estuviera cansado de la farsa del día, y se dirigió al closet del fondo. Yo lo vi bajar una caja de madera de pino que no había notado antes —pequeña, con manijas de metal, y un candado pequeño y viejo.

—Está ahí desde hace años —dijo, sin mirarme, mientras sacaba una llave del bolsillo interior de su camisa—. No he abierto esto desde que trabajaba en el puerto.

Y entonces sacó el cinturón.

No era un cinturón normal. Era de cuero grueso, negruzco, con hebilla de plata en forma de calavera. La correa, desgastada en el centro por el uso, tenía pequeñas arrugas y un brillo aceitoso, como si hubiera estado en contacto con piel durante mucho tiempo. Lo sostuvo entre sus dedos, extendiéndolo lentamente, y lo pasó una vez por su mano izquierda, como si lo estuviera acariciando.

—¿Te asusta? —preguntó, por fin, clavando sus ojos en mí.

—No —mentí. Porque en realidad, sí. Pero no de miedo. De algo más intenso. De una anticipación que me hacía palpitarme entre las piernas.

—Bueno —dijo entonces, con una sonrisa que no alcanzaba a llegarle hasta los ojos—. A mí me gusta que me tengan miedo.

Me pidió que me levantara. Que me acercara. Que me quitara los zapatos. Que me sentara en el borde de su escritorio, con las piernas juntas, las manos sobre los muslos, la espalda recta.

—Ahora —dijo—, te voy a hacer algo que nadie te ha hecho. Y si dices una sola palabra, si te mueves sin permiso, o si te das cuenta de que no quieres —y aquí hizo una pausa, larga, deliberada—, yo también puedo parar. Pero una vez que empiece, no voy a dejarte escapar. ¿Entendido?

Asentí. Con la garganta seca. Con el corazón latiendo tan fuerte que sentía el eco en los oídos.

Se puso detrás de mí. Sentí su aliento en el cuello. Luego, con lentitud, pasó las manos por mis brazos, por mi cintura, por mi cadera, como si me estuviera midiendo. Me desabrochó el blazer, con lentitud, y luego la falda, bajándosela hasta los muslos. Yo no me moví. No respiré. Me sentí fría en la espalda, pero caliente entre las piernas.

Entonces, con la punta del cinturón, empezó a dibujar líneas en mi espalda. Primero suaves, casi imperceptibles. Luego más firmes. Hasta que, por fin, lo apretó entre sus dedos y lo deslizó por mi muslo derecho, de arriba a abajo, con una presión que me hizo soltar un pequeño gemido —tan bajo que apenas lo oí yo misma.

—No te detengas —dijo, con voz más grave ahora—. Si te detienes, no lo hago más.

Me volví a sentar, con la frente apoyada en su pecho. Él me abrazó por la cintura, con fuerza, y me susurró al oído:

—Tienes que aguantar. Si te mueves, te fijo. Y una vez que te fijo, no suelto hasta que tú me lo pides.

Y entonces me quitó la blusa.

Me quedé con el sujetador y la falda en los muslos. Él me dio la vuelta, me arrodilló frente a él, y me dijo:

—Desabrocha mis pantalones.

Lo hice. Con las manos temblorosas. Sentí el calor de su pene a través del tejido de su calzoncillo, ya medio erecto. Cuando bajó la cremallera y sacó su polla, no era grande, pero sí dura, gruesa, con el glande rosado y húmedo.

—Ahora —dijo—, lo que vamos a hacer es lo siguiente: te voy a atar las manos con el cinturón, detrás de la espalda. No vas a poder moverte. Y luego, mientras estés así, te voy a meter en la boca, en la polla, hasta que llore. ¿Estás segura?

—Sí —dije.

Y lo hice. Me ató las manos con el cinturón, con un nudo que no pude deshacer. Sentí el cuero apretado contra mis muñecas, el roce áspero, el peso del cuero colgando entre mis omoplatos. Él me puso de rodillas frente a su escritorio, con las rodillas apoyadas en el borde de la mesa. Me tomó la cabeza con una mano, la otra sosteniendo el cinturón por el extremo libre.

—Si te vas, te devuelvo. Y esta vez, lo hago más fuerte.

Me metió la polla en la boca sin pedir permiso. Yo no gemí. No me resistí. Solo tragué, con la nariz tapada por su muslo, y sentí cómo su pulso se aceleraba contra mi frente. Me sujetaba la cabeza con fuerza, pero no dolorosa. Con intención. Con deseo.

Después me dio la vuelta. Me hizo levantar la falda. Me bajó la bragas con los dientes. Se puso detrás, me separó las nalgas con las manos, y me rozó el ano con la punta de su polla. Me miró por el espejo del closet, que estaba frente a nosotros, y me dijo:

—Mírame. Mira cómo te voy a coger.

Y me cogió. No suave. No pausado. Me clavó la polla en el culo con una sola embestida, tan fuerte que me hizo gritar —aunque lo hizo tan rápido que ni siquiera sentí el dolor, solo la sorpresa, la intensidad, la humillación y el placer mezclados en un solo latido.

Me sujetaba las manos con el cinturón, y con la otra me agarraba del pelo. Me embestía con fuerza, sin pausa, con una regularidad que me hacía temblar. Yo no podía moverme. No podía gritar. Solo podía aguantar. Y mientras me follaba, me susurraba al oído:

—Tú quieres esto. Tú lo necesitas. Tú me lo pediste.

Y cuando sentí que me venía, que se me escapaba algo de dentro, que mi cuerpo se tensaba y luego se soltaba como un resorte roto, me dio una última embestida, tan fuerte que me hizo llorar. Y entonces, con la polla aún dentro de mí, me soltó las manos.

Me volví a sentar en el escritorio, con la falda aún en los muslos y la polla de mi jefe colgando de mi cuerpo. Él se limpió con mi blusa, se vistió con calma, y me miró.

—¿Te duele?

—No —dije, y esta vez no mentí.

—Mañana —dijo—, trabajaremos como si nada. ¿De acuerdo?

Asentí.

Y así fue. Al día siguiente, él entró con su corbata, sus notas y su mirada neutra. Yo entré con mi falda, mi blazer y una sonrisa que no pude evitar. Porque desde aquella tarde, yo sabía una cosa: que el cinturón de cuero no era solo un objeto. Era una promesa. Una advertencia. Un deseo que no necesitaba palabras.