Lo que pasó en el puerto de Cartagena

Yo nunca busqué aventuras en los puertos. Soy técnico en navegación, de esos que prefieren los manuales a las historias de marinero, pero el destino y una copa de ron demasiado fuerte me llevaron a cruzarme con ella en una noche que aún me quema la piel.

Era casi medianoche cuando bajé del barco, tras una travesía de quince días por la costa caribeña. El calor me golpeó como un puño húmedo al pisar el muelle de Cartagena. El aire olía a sal, a pescado fresco y a flores marchitas. Me dirigí a un pequeño *sodero* cercano —unLOCAL sencillo, de paredes manchadas de humedad y luces tenues—, donde me senté a desangrar el cansancio con una cerveza y un vaso de aguardiente.

Ella entró poco después. No como una estrella que ilumina el cielo, sino como una presencia que se instala sin ruido, pero que todo lo cambia. Alto, morena, con la piel oscura como el ébano pulido al sol. El pelo, rizado y abundante, lo tenía recogido en un nudo torcido, con algunas hebras sueltas que le acariciaban el cuello. Vestía un vestido sencillo, de tirantes finos, que dejaba al descubierto los hombros y los brazos, y que ceñía la cintura con una cinta roja. Bajos los pechos, la tela se abría en un pequeño escote cuadrado que dejaba ver el inicio de su vientre plano, marcado por el ombligo.

Me miró. No fue una mirada casual. Fue una mirada que me atravesó, que me midió, que me devolvió a mí mismo con una claridad que no esperaba. Yo asentí con la cabeza, casi imperceptiblemente. Ella asintió de vuelta. No dijimos nada. Pero algo se había encendido, algo invisible y poderoso.

Me levanté, pagué lo mío y caminé hacia ella, sin prisa, sin fingir indiferencia.

—¿Te invito una bebida? —pregunté, en español neutro, sin acento fuerte.

Ella me sonrió, lento, con los labios entreabiertos y los dientes perfectos.

—Si vos me la ofreces, sí —respondió, con una voz grave, casi ronca, que me hizo cosquilleos en la nuca—. Pero que no sea aguardiente. Ya he sufrido bastante con eso hoy.

Me llamé Diego, me dijo que se llamaba Aisha. Que era de Guinea Ecuatorial, que llevaba cinco años en Colombia, trabajando en un taller de costura en el Barrio Getsemaní. Que había nacido en una ciudad pequeña, frente al océano, donde todos se conocían y el mar era la única constante.

—Y vos, ¿de dónde venís? —preguntó, dando un trago a su sidra.

—De Chile. Estoy de paso. Hasta mañana al mediodía.

Ella arqueó una ceja. No era una advertencia. Era una promesa.

—Entonces —dijo, poniéndose de pie—, ¿qué te parece si te muestro una parte de la ciudad que no está en los folletos?

La seguí. Caminamos por calles empedradas, entre sombras y luces de faroles antiguos, hasta llegar a una casa baja, de paredes blancas con ventanas verdes, en un callejón sin salida.

—Aquí vivo —dijo, sacando un llavero del bolsillo—. Pero no es una cita. Es un ofrecimiento. Si vos querés.

Entramos. La casa era pequeña, pero limpia, con olor a jazmín y a madera vieja. El cuarto de Aisha ocupaba la mitad del lugar. Una cama ancha, con sábanas blancas y un edredón color miel. Un espejo grande colgado en la pared, y un clavel seco en una jarra de cristal.

Se quitó las sandalias y se acercó a mí. Me miró a los ojos, sin desviar la mirada.

—¿Estás seguro? —preguntó.

—No —respondí—. Pero quiero estarlo.

Ella rio, suave, y me tomó la mano. Me llevó hasta la cama y se sentó a mi lado. Luego, con lentitud, me desabrochó la camisa. No con prisa, no con urgencia. Con intención. Cada botón, cada movimiento. Mis manos temblaban.

Cuando quedamos en camiseta, ella me empujó suavemente hacia atrás, sobre la cama. Se acomodó entre mis piernas, se inclinó y puso sus labios sobre mi pecho, justo encima del corazón. Escuché cómo latía más fuerte.

—Estás acelerado —dijo—. Pero no por mí. Porque estás contento.

Me besó de nuevo, esta vez en los labios. No fue un beso de pasión desbordada. Fue un beso de reconocimiento. De confirmación.

Luego, se incorporó, se quitó el vestido de un solo movimiento, dejando al descubierto su cuerpo entero. Sin vergüenza. Sin teatralidad. Solo desnuda. Sus pechos eran firmes, redondos, con pezones oscuros y hinchados. Su vientre plano, con un leve abultamiento en el ombligo, y entre las piernas, una vulva tersa, labios oscuros, ligeramente abiertos, como si ya me esperara.

Me despojé de los pantalones y los calzoncillos. Mi pene, ya medio duro, se erigió entre mis muslos, pesado, brillante con la humedad preseminal.

Aisha se acercó, se arrodilló frente a mí y me tomó con ambas manos. Me acarició desde la base hasta la punta, con movimientos suaves, pausados. Luego, con la lengua, rozó el glande, lamiendo el líquido que allí se acumulaba.

—Huele a sal —dijo—. Como el mar.

Me tomó el pene con más fuerza y lo envolvió con la boca. No fue un chupetón brusco. Fue un vacío cálido, húmedo, que recorrió cada centímetro. Subió y bajó, con lentitud, mientras con la mano libre me masajeaba los testículos.

Yo jadeaba, con las uñas clavadas en el colchón. No quería correrme así. No quería arruinarle la noche con mi propia impaciencia.

—Basta —dije, jadeando—. Quiero sentirte.

Ella se incorporó, se acercó a mí y me besó de nuevo, ahora con su lengua introduciéndose en mi boca, sabiendo a ron y a mí.

—Dame tu pene —susurró.

Me coloqué de lado, y ella se acomodó sobre mí, con la espalda apoyada en mi pecho. Con una mano, me tomó el pene y lo guió hacia su vagina. Ya estaba húmeda. Muy húmeda. Sus labios se separaron al tacto de mi glande, y luego, lentamente, me lo hundí hasta la raíz.

Suspiró. No con placer exagerado. Con alivio. Con confirmación.

—Está bien —dijo—. Estás bien.

Empezamos a movernos. Ella subía, bajaba, girando ligeramente la cadera, buscando algo que solo ella sabía. Yo le sujetaba las caderas con fuerza, sintiendo cómo su piel resbalaba con el sudor. Su vagina era calientita, apretada, con un ritmo propio.

—Más fuerte —dije.

Ella obedeció. Se enderezó, apoyó las manos en mis muslos y comenzó a subir y bajar con más ímpetu. El sonido de su cuerpo contra el mío se mezclaba con nuestros jadeos.

—¿Te gusta? —le pregunté.

—Sí —respondió, sin detenerse—. Me gusta tu pene. Me gusta cómo me miras. Me gusta que seas blanco. Me gusta que seas de paso.

Me corrimos juntos. Ella se inclinó hacia atrás, arqueó la espalda, y con un grito ahogado, su cuerpo se tensó. Su vagina se contrajo alrededor de mi pene, con fuerza, con urgencia. Yo la seguí, sintiendo cómo el calor me subía por la columna, cómo mis testículos se apretaban, y cómo el semen, espeso y blanco, brotaba en ráfagas intensas dentro de su interior.

Ella se desplomó sobre mí, sudorosa, sin aliento. Yo la abracé, con su cabeza apoyada en mi hombro, y la besé en la frente.

—No vuelvas a irte —dijo, casi dormida.

—Prometí quedarme solo hasta mañana al mediodía —respondí, acariciándole el brazo—. Pero puedo extender mi estadía.

Me miró, con los ojos brillantes.

—¿De verdad?

—De verdad.

Y en esa habitación, entre sábanas húmedas y el olor del mar a través de la ventana entreabierta, nos quedamos dormidos abrazados, con el cuerpo de ella aún adherido al mío, y mi pene, flácido ya, siguiendo dentro de su vagina, como si el cuerpo supiera que eso también es un pacto.