El último rincón del armario

Lucía cerró la puerta del cuarto de estudio con cuidado, como si el simple gesto pudiera contener el calor que ya le latía entre las piernas. El aire acondicionado zumbaba débilmente en el techo, pero ella sentía un sudor suave en la nuca, en la hollow entre los pechos, en los muslos que se rozaban con cada paso. No era por el calor. Era por él. Por el hecho de que Mateo estuviera ahí, sentado en el sofá, con los pantalones bajados hasta las rodillas y una sonrisa que no le pertenecía al mundo exterior, sino solo a ese instante, a esa habitación, a ese juego que habían comenzado a jugar sin reglas escritas, solo con miradas, palabras sueltas y promesas no dichas.

Mateo tenía treinta y cuatro años, cuerpo de deportista moderado —no exagerado, pero sólido—, y una paciencia infinita que lucía tan natural como el ceño fruncido que ponía cuando leía. Ese día, sin embargo, no estaba leyendo. Tenía las manos apoyadas en las rodillas, los dedos ligeramente curvados, como si estuviera conteniendo algo: una risa, un pensamiento, o tal vez una erección que ya llevaba rato empujando contra el algodón del boxer.

—¿Te acuerdas de cuando jugamos a las cartas en la terraza y perdiste tres veces seguidas? —dijo Lucía, acercándose lentamente, desabrochándose el primer botón del blazer mientras caminaba—. Y me dijiste que la próxima vez, si perdías otra vez, tendrías que hacerme algo que yo pidiera… y no te alloweda negarte.

Mateo no movió la cabeza. Solo la giró un poco, suficiente para que sus ojos encontraran los de ella, oscuros, fijos, con una luz que parecía encenderse desde adentro.

—Recuerdo —respondió, voz grave, pausada, como si cada palabra la estuviera dejando caer con intención—. Recuerdo que me ganaste, Lucía. Recuerdo que jugaste sucio.

—¿Sucio? —Se sentó a su lado, cerca, no demasiado, pero lo suficiente para que él sintiera el olor a jazmín y sal de su piel—. Di *inteligente*.

Él soltó un suspiro corto, casi una risa.

—Inteligente. Pero hoy no jugamos a las cartas. Hoy jugamos a *saber qué pasa si*.

Lucía se inclinó, sus cabellos cayeron como un velo entre ellos, y con la punta de los dedos le rozó el muslo, subiendo poco a poco, como si estuviera midiendo la temperatura del fuego antes de acercarse. Mateo no se movió. Solo respiró más hondo, su abdomen se tensó, y su erección se alzó más visiblemente contra el boxer.

—¿Y qué pasa si…? —preguntó ella, ya con la mano sobre su muslo interior, cerca, pero aún sin tocar lo que quería tocar—. ¿Qué pasa si te pido que me muestres el último rincón del armario?

Él la miró fijo. Sabía exactamente a qué se refería.

—El último rincón —repitió—. Esa parte que ni tú ni yo hemos probado de verdad.

—Exacto.

—¿Estás segura? —preguntó, y por primera vez hubo una grieta en su calma: una duda, un respeto, una preocupación real—. Porque si dices que sí, no hay vuelta atrás.

—Si digo que sí, no hay vuelta atrás —replicó ella, y entonces sí lo tocó: con la palma abierta, con la presión justa, con una caricia que fue todo menos suave.

Mateo soltó un gruñido bajo, de esos que no salen de la boca, sino del cuerpo entero.

—Mierda, Lucía…

—Dime que sí —le pidió ella, y esta vez no fue una pregunta, fue una orden, suave pero firme.

—Sí —respondió él, sin vacilar—. Sí.

Se levantaron al mismo tiempo, sin prisa, sin desorden, como si ya hubieran ensayado esta escena antes, en sueños. Lucía lo guió hacia la cama, se sentó primero, las piernas separadas, las manos sobre los muslos, los pies descalzos apoyados en el suelo. Mateo se quitó el boxer con lentitud, desplegando su erecto pene como si fuera una bandera, oscuro, grueso, la punta húmeda y brillante.

Lucía no lo miró de inmediato. Lo tomó con las dos manos, lo sostuvo, lo palpó con cuidado, sintiendo la textura de la piel, la humedad, la potencia que vibraba en su base. Luego, lentamente, lo llevó hasta su propia boca.

—Abre —le pidió él, voz ronca.

Ella lo hizo. Lo tomó hondo, con la garganta, con una suavidad que lo hizo temblar. Y mientras lo chupaba, con la lengua rozando el glande, con los labios estirados alrededor de su carne, él se inclinó y desabrochó el sostén de ella, bajó los tirantes, y con los pulgares le rozó los pezones, ya duros y hinchados.

—Tuya —dijo Lucía, cuando él se retiró de su boca—. Todo tuyo. Pero primero… primero quiero que me lames.

Se inclinó hacia atrás, apoyándose en las manos, y abrió las piernas. Se deslizó el pantalón y la braga hacia abajo, sin deshacerse del blazer, que colgaba de sus hombros como una capa. Sus muslos estaban suaves, templados, y entre ellos, su vagina brillaba, húmeda y abierta, los labios carnosos, el clítoris hinchado, como una perla oculta.

Mateo no dudó. Bajó la cabeza y la lamio con la punta de la lengua, un trazo rápido, breve, como un beso. Ella jadeó. Él repitió, más lento, más hondo, y esta vez la dividió con la lengua, encontró su entrada, y la chupó con suavidad.

—Ahí no —murmuró Lucía—. Más arriba.

Él subió, encontró su clítoris, lo envolvió entre sus labios, lo succionó con ligereza. Ella gritó, arqueó la espalda, las uñas se clavaron en el colchón.

—Quiero tu dedo —dijo entre jadeos—. Primero el primero. Solo uno.

Mateo se levantó, tomó la botella de aceite de coco que había junto a la cama —porque sabía que iba a necesitarlo—, y con la punta del índice, lo untó en su propia mano, luego en la de ella. Se la llevó a la boca, y ella la chupó, limpiando el exceso, preparándose.

—Ahora tú —dijo ella.

Él se recostó, la tomó por la cintura y la sentó sobre él, con su pene apuntando hacia arriba, apuntando a su entrada. Lucía se inclinó, lo guió con la mano, lo rozó con sus labios húmedos, con su humedad, y entonces bajó, lentamente, hasta que él estuvo dentro de ella.

—Mierda… —susurró Mateo, con los ojos cerrados—. Estás tan apretada…

—Sí —respondió Lucía, con la boca entreabierta—. Pero aún falta lo que quiero.

Se levantó apenas, lo suficiente para que él saliera de ella, y se volvió de lado, pidiéndole con la mirada que la tocase desde atrás. Él entendió. Se puso detrás de ella, le acarició la cadera, le rozó el ombligo, y luego bajó más, hasta que sus dedos encontraron su ano, su pequeño orificio apretado, casi oculto entre los pliegues húmedos.

—Relájate —le dijo, y la besó en el cuello, su aliento caliente en su piel—. Solo un poco.

Lucía respiró hondo. Exhaló. Y él, con la punta de su dedo, empezó a presionar.

Fue lento. Muy lento. Mateo no se apresuró. Masajeó el borde del ano con el pulgar, lo estiró con suave presión, y luego introdujo el dedo, apenas la punta, como si estuviera probando la temperatura del agua.

Lucía se mordió el labio. No dolió. Hubo una sensación de estiramiento, de plenitud, de invasión suave, y luego… una calma extraña, casi eléctrica.

—Sí —murmuró—. Sí, así.

Él la besó en el cuello otra vez, y luego, con el dedo ya dentro, empezó a moverlo, con pequeños círculos, con una presión que la hacía temblar. Luego añadió un segundo dedo, abriendo su cuerpo, estirándolo con paciencia, con ternura.

—Ahora… —dijo Lucía, y esta vez su voz no era un susurro, era una orden—. Ahora quiero tu pene.

Mateo se levantó, tomó el preservativo que había en la mesita, se lo puso con rapidez, y luego volvió a colocarse detrás de ella.

—¿Listo? —preguntó, con la punta de su pene rozando su ano.

—Sí —respondió ella, sin dudar—. Empújame.

Él empujó.

No fue un empujón. Fue una entrada lenta, deliberada, como si estuviera cruzando una puerta que llevaba años esperando. Su pene entró, poco a poco, primero la punta, luego el grueso, el peso de su carne, hasta que sus testículos rozaron su perineo.

Lucía gritó. No de dolor. De sorpresa. De plenitud. De algo que se sentía en los huesos.

—Estás tan dentro de mí… —susurró él, con la frente pegada a su espalda—. Tanto…

—Sí —respondió ella, y se movió, retrocediendo contra él, pidiendo más—. Ahora muevete.

Y Mateo empezó a moverse. Con pequeños vaivenes, con un ritmo que era más una caricia que un movimiento, pero que la hacía estremecer. Cada empuje la empujaba hacia delante, hacia el colchón, hacia su propio límite.

Ella se agarró a las sábanas, arqueó la espalda, y cuando él volvió a tocar su clítoris con el pulgar, con una presión que la hizo gritar, se corrió.

Fue intensa. Fue larga. Fue una oleada que le recorrió la columna, que le hizo temblar las piernas, que le subió el corazón hasta la garganta.

Mateo la siguió poco después. Con un grito ahogado, con los músculos del estómago apretados, con la lengua entre los dientes. Entró hondo, una vez más, y se desbordó dentro de ella, llenándola con su calor, con su líquido espeso y cálido.

Se quedaron así, por un tiempo que no supieron medir. Lucía, boca abajo, el cuerpo aún temblando. Mateo, detrás de ella, con su pene aún dentro, con la frente apoyada en su espalda, respirando con dificultad.

—¿Te duele? —preguntó él, por fin, con voz ronca.

Ella se giró un poco, lo miró por encima del hombro, y sonrió.

—No —dijo—. Me siento… llena.

Mateo sonrió también, y la besó en la nuca.

—Entonces —dijo—. ¿Otra vez?

Lucía rió, y esta vez fue una risa suelta, desinhibida, libre.

—Depende —respondió—. ¿Tienes más aceite?

—Sí —dijo él—. Mucho.

Y se volvieron a tocar. Porque el juego no había terminado. Solo había comenzado.