Lo que pasó cuando mi vecina de la 3A me pidió ayuda con el foco del techo

La luz del atardecer mexicano se colaba por la ventana del pasillo del departamento 3A del edificio “Las Acacias”, tibia y amarillenta, como miel derramada sobre madera envejecida. Santiago —24 años, musculatura definida por años de jugar fútbol callejero y correr tras camiones de reparto, pelo castaño crespo despeinado, barba de tres días que le marcaba el mentón y las mandíbulas con dureza— apretaba la llave inglesa contra el foco del techo que se había caído en su cocina. Otra vez. Porque la vieja instalación del edificio, hecha en los ochenta, no aguantaba ni la humedad ni la mala suerte.

—¡Maldición! —murmuró, sudando un poco, con la espalda encorvada, el cuello torcido, intentando encajar la bombilla LED que no encajaba por la maldita rosca china del zócalo.

Entonces, desde el otro lado del pasillo, la puerta del 3B se abrió. Y salió *ella*.

Doña Rocío —49 años, divorciada desde los 42, madre soltera de un hijo de 27 que vivía en Guadalajara, dueña de una peluquería en la esquina de Reforma y Avenida 5— apareció con una taza de café humeante en la mano, pelo negro recogido en un moño desordenado, camiseta blanca ajustada que marcaba los pechos pesados y redondos, con pezones pequeños y oscuros que se erguían apenas por el frío del aire acondicionado. Pantalón de chándal gris, de algodón fino, ceñido a las caderas anchas, las nalgas firmes, redondas, como dos melones maduros envueltos en seda. Y los ojos: marrones, profundos, con una mirada que no se perdía ni en un almacén lleno de espejos rotos.

—Santiago… ¿estás bien? —preguntó, voz grave, ligeramente ronca, como si acabara de despertar, aunque eran las seis y media de la tarde.

—Sí, doña Rocío —dijo él, levantando la vista—. El foco se me cayó otra vez. Y este zócalo está chingo, no encaja.

Ella se acercó, sin prisa, con ese andar que solo tienen las mujeres que saben que tienen un cuerpo que se merece ser mirado. El chándal le subió un poco al caminar, dejando entrever el borde de un tanga negro, la curva suave de su nalga derecha, la piel lisa, sin celulitis, con apenas algunas estrías tenues en los costados, recordatorios de haber tenido dos partos.

—Déjame ver —dijo, poniendo la taza en la mesa de la cocina, acercándose hasta quedar a menos de treinta centímetros de él.

Santiago sintió el olor de su colonia: vainilla, vainilla dulce, como panecillos recién horneados, pero con algo más abajo, algo más húmedo, más terroso, como tierra mojada después de la primera lluvia de junio.

—¿Puedo tocarlo? —preguntó ella, y él asintió, sin voz.

Ella tomó la bombilla con una mano firme, la otra apoyada en su hombro. Su pecho rozó el suyo, y Santiago sintió la dureza de sus pezones a través de la tela fina de su camiseta.

—Mira —dijo ella—, la rosca no es china, es que el zócalo está desgastado. Hay que darle una vuelta de más… y un poco de aceite.

—¿Aceite?

—Sí, aceite de motor, de los más ligeros. Pero si no tienes, se puede usar otro.

—No tengo —dijo él, ya sin mirarla a los ojos, porque sus pechos le estaban hipnotizando.

—Entonces… —ella bajó la vista un segundo, volvió a alzarla, y sonrió— ¿te puedo prestar el mío?

Santiago tragó saliva. Su verga, que había estado tranquila desde que empezó la tarea, se puso dura de golpe, como si le hubieran dado un chupetón en la entrepierna.

—¿El… suyo?

—Sí —dijo ella, acercándose más, hasta que su pecho le rozó el esternón—. Aceite de oliva. Lo tengo en la nevera. Está fresquito.

—Ah —dijo Santiago, con la voz ronca ya de verdad.

Ella se giró, sin soltarlo del todo, y caminó hasta la cocina, se inclinó lentamente, abrió la puerta del refrigerador, y sacó un frasco de vidrio pequeño, con etiqueta amarilla: *Aceite de oliva virgen extra*. Lo tomó por el cuello, lo sostuvo entre los dedos, y se lo tendió. Pero no lo soltó del todo.

—Sujétalo —dijo.

Él tomó el frasco, y sus dedos rozaron los de ella. Ella no retiró la mano.

—Está bien frío —dijo ella, y él sintió el aliento en su cuello.

—Sí —dijo.

—Ponte de rodillas —dijo ella.

Él no dudó. Se bajó, con las rodillas en el suelo de loseta fría, y ella se puso frente a él, entre sus piernas.

—Sujétame la mano —dijo—. Y siente el aceite.

Él lo hizo. Con la mano libre, ella vertió unas cuantas gotas en la palma de él, frotó sus dedos, y luego los llevó al zócalo. Pero no se detuvo ahí. Con la mano izquierda, apoyó su peso en la encimera, y con la derecha, bajó un poco el chándal, dejando al descubierto el borde de su vulva, su labio mayor, húmedo ya, con una sombra oscura que se abría apenas.

—Mira —dijo ella—. Ya está mojada. Solo con que me miras así, me pones así.

Santiago no dijo nada. Solo la miró. Y vio cómo sus pezones se endurecían más, cómo el pulso le latía en el cuello, cómo su pecho subía y bajaba con respiraciones más profundas.

—¿Quieres tocarla? —preguntó ella.

Él asintió, con la boca seca.

—Entonces… ponte de pie, y acércate.

Él se levantó. Ella se acercó un paso, y con una mano en su cintura, lo atrajo hacia sí. Su pecho le rozó el pecho. Ella le besó el cuello, con la boca seca, lamiendo la sal de su piel.

—Tú primero —dijo ella.

Él le quitó la camiseta. Se la pasó por la cabeza, y ella la dejó caer al suelo, sin soltarlo. Entonces, sus pechos quedaron al descubierto: grandes, pesados, de piel suave, con areolas grandes, marrones, y pezones erguidos como cerezas maduras. Santiago los tocó, con las manos temblorosas. Los apretó, los masajeó, los pasó con las yemas de los dedos, sintiendo cómo se ponían más duros, más sensibles.

—Sí… —susurró ella, inclinando la cabeza hacia atrás.

Él bajó la mano, le rozó el ombligo, bajó más, hasta el borde del chándal. Lo bajó lentamente, y ella le ayudó, sacando una pierna, luego la otra, hasta que quedó en el suelo.

Y ahí estaba.

Su vulva, desnuda, sin afeitar, pero limpia, bien cuidada, con vello rubio oscuro, escaso, bien recortado. Los labios mayores, carnosos, de color marrón claro, separados, húmedos, y los labios menores, más pequeños, rosados, que se asomaban entre ellos, ya hinchados, ya abiertos.

—Mírala —dijo ella—. Te está esperando.

Él se arrodilló otra vez, y con la lengua, la besó. Un beso lento, desde arriba hacia abajo, desde el clítoris, que era pequeño, redondo, duro, hasta el orificio de su vagina, que ya empezaba a abrirse, a exhalar su olor, ese olor a tierra mojada, a sal, a calor.

Ella soltó un gemido, bajo, profundo.

—Sí… —dijo—. Sí, Santiago…

Él le lamió el clítoris, con la punta de la lengua, una y otra vez, hasta que ella se inclinó hacia atrás, apoyándose en la encimera, con las piernas abiertas, la espalda arqueada, los pechos hacia adelante.

—Ahora… —dijo ella—. Quiero tu verga.

Él se levantó, se desabrochó el pantalón, se bajó la cremallera, y sacó su verga: gruesa, de 17 centímetros cuando estaba dura, la cabeza rosada, la piel tensa, con venas que se le elevaban como cuerdas.

—Mírame —dijo ella, tomando su verga con la mano, frotándola con aceite de oliva, moviéndola de arriba abajo, con lentitud.

Él la miraba. Y vio cómo sus pechos subían y bajaban, cómo sus labios se abrían, cómo su clítoris palpitaba.

—Bájame el tanga —dijo ella.

Él se lo bajó con los dientes, y lo tiró al suelo.

—Ahora… sube.

Él se puso frente a ella, con la verga apuntando hacia su vagina, con la punta rozando sus labios mayores. Ella le separó los labios con los dedos, y lo miró.

—Mírame los ojos —dijo ella.

Él lo hizo. Y empujó.

Su verga entró, lenta, húmeda, con una presión que lo hizo suspirar. Ella jadeó, cerró los ojos, y soltó un gemido más fuerte.

—Sí… —dijo—. Sí, entra más.

Él la penetró todo, hasta la raíz, hasta sentir sus nalgas pegadas a las suyas. Ella lo abrazó por la cintura, lo apretó contra sí, y él sintió la calidez de su vagina, su apretón, su humedad.

—Ahora… mueve las caderas —dijo ella—. Lentamente.

Él se movió. Con las caderas, con la cintura, con todo su cuerpo. Entraba, salía, entraba, salía, con lentitud, con calma, con ternura. Ella le besaba el cuello, le mordía la oreja, le susurraba palabras en voz baja.

—Sí… así… más fuerte… no pares…

Él aceleró. Empezó a entrar más rápido, a empujar más fuerte, a mover las caderas con ritmo, con ganas. Ella se agarró a sus hombros, se inclinó hacia atrás, y dejó que él la cogiera.

—Mira mis pechos —dijo ella—. Míralos moverse.

Él los miró. Subían y bajaban, rebotando con cada embestida, los pezones duros, oscuros, como semillas de granada.

—Sí… —dijo ella—. Cógeme, Santiago. Cógeme como quiero.

Él la cogió. Con fuerza. Con ganas. Con la verga dura, con el cuerpo caliente, con la boca abierta. Entraba, salía, entraba, salía, hasta que ella soltó un grito agudo, como un lamento, como un placer que ya no podía contener.

—¡Santiago! —gritó—. ¡Voy a correrme! ¡Me voy a correr!

Él la apretó más fuerte, clavó las uñas en sus nalgas, y empujó una última vez, hasta el fondo.

Ella se corrió. Y Santiago la sintió: sus paredes vaginales se contrajeron, una y otra vez, apretando su verga, chupándola, con fuerza, con ganas. Ella se le quedó mirando, con los ojos cerrados, la boca entreabierta, la respiración cortada.

—¡Ahhh! —susurró.

Él se corrió enseguida. Su semilla salió, caliente, espesa, con fuerza, como una oleada, como una marea alta. Ella lo sintió, lo abrazó más fuerte, y los dos se quedaron quietos, pegados, sudados, jadeantes.

Ella se separó, lentamente, y Santiago sacó su verga, que estaba húmeda, con su semilla saliendo aún, goteando por la punta.

Ella sonrió, con los ojos cerrados.

—Gracias —dijo.

Él la miró, y supo que aquello no había sido solo un acto. Había sido una entrega. Una experiencia. Una noche que no volvería, pero que siempre recordaría.

—¿Otro foco caído? —preguntó ella, con una sonrisa.

Él sonrió.

—Sí —dijo—. Pero esta vez, ya sé cómo arreglarlo.